Sóc musa de les tristeses
d’un misteri de nicotines, com a molt
Bellesa infecta, engrogida pel temps i les morts
Fou la cadira musa, no jo
la lámpada, el vermell del vellut on es sentava l’Art i una vida sençera, muses les paraules de la teva Biblioteca
Muses les cortines, demanant que sota llums oniriques m’uses com a dent que peca devorant ví i melacotó ja magre
res mor a la memòria ningú conscient que hi som dintre miratges
La veu ja dissolta al orgànim entre cançons, còndols, Musa.
Fou la veu que m’embolicava als llençols,
la veu embolicada entre altres, Musa.
Enmarcada jo a una preciosa imatge d’un retrat al que no apareixo
d’una joventut inventada, només jo sé que no mereixo
inmóvil
inert, de fet
El teu retrat n’es la meva imatge
No tinc rostre des de poc abans de coneixer-te,
mes usa’m i crea’m a l’altura d’una Beatriu.
No en queda més de mi que el que reviu quan em recordes.